Edición 436 - septiembre 2018.
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Estoy en el ángulo sombrío de un bar-café. Sobre la mesa tengo mi Mac, la libreta de anotaciones, un lápiz, una taza grande con té de manzanilla. La música —Piazzola, en sus “cuatro estaciones porteñas”— impide que se oiga el rumor de la lluvia lavando las calles.
Paulina, la guapa venezolana servidora, charla y ríe con el cubano alto de la barra. Dos parejas, cada cual en su mesa distante de la otra y de la mía, comen en completo silencio y con cierto aire de estar en otro mundo. Un par de agitados estudiantes entran y piden, el uno café, el otro chocolate, se sientan en una mesa frente a la mía y abren sus mochilas, sus cuadernos, sus computadores.
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