Nací escuchando a los Beatles. Mis padres —ambos músicos— solían poner el mismo casete desgastado del lado A y B cada mañana: “Yellow submarine” y “All you need is love” componían la banda sonora tan feliz de mi primera infancia. Un poquito después, una prima mayor, que era mi ídola, me hizo escuchar Fito Páez y Joaquín Sabina, así que mi primera colección de discos (o más bien cedés) resultaba bastante elegante para mi edad. Hasta que, a mis nueve años, llegó Shakira. No sé qué dijeron mis padres al respecto. Supongo que respetaban mis gustos… o se avergonzaban en silencio.
Confieso que antes de eso, a mis siete, hubo otra mancha negra en mi historial musical. Tal vez por mi afición a las telenovelas mexicanas, solía alternar el casete de los Beatles con otro de Cristian Castro. “Como yo, como yo, nadie te ha amado”, cantaba yo sin saber lo que significaba… También copiaba las letras de las canciones de Laura Pausini en un cuaderno para luego cantar: “Marco se ha marchado para no volver”, frase que hasta ahora suelo tararear inconscientemente el momento menos pensado (y aún me sigo preguntando por qué no volvería el pinche Marco). Pero esa es otra historia.
Me acuerdo de la portada del Pies descalzos, y su olor a nuevo, recién salido del Tower Records. Escuchaba el disco entero, de tal manera que el final de cada canción ya anunciaba el comienzo de la siguiente. Cuando Shakira vino en el ¿97?, fui a mi primer concierto en el coliseo Rumiñahui con mis amigas y mis primas. Aunque nuestros padres nos acompañaron, nos sentíamos grandes. Y cuando se acabó, nos invitaron a comer una pizza en El Hornero. ¿Qué más se puede pedir?
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