Edición 425 - octubre 2017.
Qué otra cosa podía hacer en ese tiempo sino practicar a diario la natación. Subir al Monteblanco sin moverme de casa. Perdonar a mi madre por milésima vez. Poner el dulce veneno en el agua del hormiguero. Y, a medianoche, con el maletín de Jack el Destripador y la determinación del ángel de la Gran Marca, penetrar en la ciudad para escribir en las paredes al ritmo cuatro por cuatro del funk.
Sudar, no de miedo, sino de trance. Un muro alto como de búnker y blanco como la nieve, esa es la página que te ha sido concedida. Sálvala de la mudez. Que pronuncie un anatema, un rizo de fuego cuyas chispas brinquen al ojo que lo descubra. Por ejemplo: “la muerte se alimenta de vida, matémosle de hambre”.
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