Leche negra de la madrugada.

La línea 72, como siempre, tiene asientos vacíos. Me coloco al fondo, en el lado de la ventana y retomo la lectura de El frío de Bernard. Ni siquiera alcanzo a leer la primera palabra cuando me brota una atractiva idea para mi novela de la que no tengo nada claro, salvo el título: Naftalina. Pero, apenas estoy tratando de sopesarla, me brota una segunda idea aún mejor y casi al mismo tiempo otra, de tal forma que en menos de un minuto tengo tres ideas formidables. Intento anotarlas en mi teléfono, pero, casi como siempre, lo tengo descargado.