Edición 446
El agua se escapa entre los dedos, no hay manera de atraparla. Tampoco hay manera de atrapar las estrellas y menos el pasado. El patrimonio inmaterial del país se volvió agua, humo, aire, estrella fugaz. Poco o nada queda de los hombres pájaro, esos cucuruchos blancos con alas enormes que danzaban camino a la plaza. Nada queda de las máscaras de hombres monstruosos salidos de las pesadillas coloniales y de las campanas de bronce colocadas en la espalda de los danzantes indígenas en las fiestas de san Pedro y san Pablo.
¿Qué pasó con toda esa gente que bajaba de los cerros por esos chaquiñanes de tierra, vestidos con poncho rojo y sombrero, bailando alegres al ritmo de la flauta y el tambor? ¿Dónde están el payaso, el equilibrista, la mama negra, el hombre-árbol?
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