¿Qué pasa cuando un crítico de cine y televisión se enfrenta a la oferta de entreteniendo de un vuelo intercontinental? Como si fuera un personaje dentro de una película, nuestro encargado de cultura pop despacha impresiones por encima de los diez mil pies de altura.
A los tiempos un vuelo tan largo. Iberia 6461, Guayaquil-Madrid, directo. Once horas en total que pasan entre la noche, la madrugada y el amanecer. La sensación de que un pasaporte sellado, estampado con varios sellos de varios colores en las páginas, con entradas y salidas de tu país de origen, es la prueba de una vida interesante o cuando menos movida. El pasaporte no es un documento de identificación sino un CV aspiracional: que se note que tienes mucho mundo, a ver si en el pedazo de tierra que te tocó te hacen más caso que a los que nunca han salido de ahí.
Tres filas de asientos. A cada extremo, ventana y pasillo; al medio, cuatro asientos juntos y demasiadas pesadillas colectivas: los pies del otro sobre tus pies, la cara y las babas del otro sobre tu hombro y chorreándose por tu brazo; los gases del otro trepando junto a los propios (gases pesados y no por eso nobles); ese vecino indiscreto e insoportable que quiere seguir conversando cuando claramente es hora de volar y, por favor, no me cuentes más sobre el Ecuador, por si no llegaste a notarlo, estoy tratando de alejarme de este lugar y mi plan no es llegar a Madrid para estar pendiente de los noticieros o de las cuentas de X.
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