El arma al diablo.

Obligado por la canícula que hasta devo­ra la sombra, me embarco en el único taxi li­bre, una carcacha con pinta de yate naufraga­do. Lo conduce un veinteañero de camisa blanca impecable, cuello de semental y pelo cortado al ras. A la América y Brasil, le digo y él, viéndome por el retrovisor, me pide que por favor lo guíe ya que no conoce ese sector y casi ninguno porque, caballero, vine a Quito hace un par de semanas.