1. Por acá es domingo

Y el sol, que desde ayer ha vuelto de visita, anda repartiendo caramelos y besos y globos enormes para los niños y calorcito personal para los ancianos arrumados en los jardines y cerveza glacial para la juventud liberada ya de chaquetas y guantes y gorros, y ahora sí, la frescura, la belleza, la libido flotan en el ambiente aroma a cerveza. También el pabellón B anda engalanando su orilla y con unas ganas locas de creer que sí, que el sol vendrá de noche a estirar sus piernas bajo los puentes y allí, entre perros sedentarios y piratas de tierra y juglares traqueotómicos y divas ajadas y silenciosos migrantes del infierno, el sol empinará un doble trago de vino negro, antes de sentarse a contar su pobre vida, siempre tan lejos de los suyos, tan lejos de esos tiempos en que no era sino un tímido niño yendo y viniendo de la escuela.

2. El amor

Ké soñaste, me pregunta enrollándose casi todo el cuerpo con mi brazo. Tal es la desazón esta mañana que mido algunos metros. Te sentí que caminabas en el desván, le digo lamiendo el mercurio de sus ojos. Tengo frío, me dice tosiendo copos de nieve. Hablabas en una lengua ya muerta, le digo. Es un cántico nórdico, más bien, dice, mientras me abre con las uñas el esternón. ¿Serías capaz de esconderme?, pregunta. Los dos nos quedamos en silencio oyendo el borboteo de la sangre. Estás enferma más que de costumbre, me dice, reptando hacia mi interior sin despedirse.

3. La loca Valentina

Solloza por calles y plazas pidiendo ayuda para abrir la puerta de su casa. La casa que no tiene, la casa que no existe, y que dibuja en las paredes con un pedazo de carbón. A cada transeúnte solicita, desde el alba hasta la medianoche, que la ayuden a abrir, pero nadie la ayuda, y para colmo la lluvia borra su casa. Entonces, se ovilla, solloza y canta el solo fado que recuerda. Nadie en el mundo ha cantado la desolación como la loca Valentina, quien, un día misterioso, abandonó la casa que, en efecto, tenía en su amada Lisboa.

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