Edición 428 – enero 2018.
La oficina del empleo es una casona gris, no solamente porque esté pintada de ese color, que más bien está despintada, sino por ser insípida, inhóspita, sin alma. Empieza por un largo jardín de plantas secas, gatos vagabundos, jóvenes árabes fumando con una desidia ejemplar, y termina en una sala larga como un hospital para indocumentados.
Allí, aterrizan los desocupados del mundo y uno que otro francés. Allí, esperan su turno para ser llamados a uno de los veinte cubículos numerados de los orientadores laborales. Cada vez me pregunto por qué no hay vomitorios. Hay un vacío transversal en el aire o bajo los zapatos.
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